Тишина, заточенная в узкой темнице разума. Молчание. Какие-то рефлексы.
Да к чему наконец это?
Путешествие из одной головы в другую, примерка чужих жизней, чужих шкур, чужих... Чужого. Я не живу, я терплю. Потому что рано или поздно мне что-то надоедает.
Одна моя знакомая, с которой я люблю выпить коньячку и поговорить за космос, постоянно тыкает мне в нос какими-то вещами и спрашивает "а ты, типа, такой особенный?". Я бы рад не быть, но почему тогда смотрят так странно? Нет, я не особенный, просто у меня какая-то хуйня с головой. Как-будто... Или не с головой? Или с жизнью? Не знаю. Складывается впечатление, что до какого-то момента я ложился спать на мягкую перину, а потом ее сожгли. И теперь я сплю на пепелище.
Хм, да, ну это все. Излишний драматизм.
В конце-концов, я - сам себе придурок, сам себе господин. И это очень плохорошо.
Я не знаю, мне нужен отдых. Мне нужно выспаться, нужно нормально начать питаться и установить режим дня. Сегодня, вчера, завтра? Все слилось в один большой день с переливаниями мыслей, концепций. Мне все стало настолько до пизды, прямо даже хохотать хочется.
Хохотал бы, если не было привкуса металла и стекла во рту.
Пришла пора делать на твоих мозгах деньги. А то больно ты уж умный стал, а до сих пор - нищий.
Фу. Не люблю сюда писать в такие ночи. Вообще не люблю думать в такие ночи ни о чем, кроме чистого и рационального. Математики, к примеру.